Autechre, Paris, La Machine, le 20 mars 2010

C’est à 22 heures précises que vos deux chroniqueurs, Aki et Thibault, toujours avides de plus de bruits et d’exigences élitistes, se pointent à la porte de La Machine, bravant la pluie et détournant les yeux des écrans projetant les minutes décisives d’un match France-Angleterre en dent de scie.

Elle s’en est allée La Loco, emportant dans ses wagons le gratin de beaufs arpentant Pigalle en perpétuelle quête de débauche et de castagne… Hummmm pas si sûr ! Et malgré la joie inextinguible d’apprécier enfin en live et en vivant l’un des duos qui fit la renommée de l’écurie Warp, les lourdeurs de la semaine commencent à se tasser méchamment au fond de nos chaussettes détrempées. Alors, avoir à se taper le pécore de province venu se pochetronner le cornet comme au Métropolis, comprenez qu’il y avait comme un manque d’amour dans nos cÅ“urs. Surtout que stupéfaction, infarctus, incontinence… ce que nous pensions être un concert de deux heures se transforme, à la vue du line-up long comme un bras, en all-night long party… Autechre est annoncé à 01h45. Notre humeur se tend comme un fil de fer barbelé…

L’entrée dans les locaux de La Machine Molle ? Dans la lourdeur la plus totale… Et ne croyez pas que nous faisons référence à l’ouvrage de William Burroughs pour ses frasques opiacées ou sa superbe diablerie. Non, l’adjectif est ici hautement péjoratif, informant qui veut bien nous croire de passer son chemin et de boycotter cette discothèque banlieusarde implantée en plein Paname. Vestiaire obligatoire, fumoir riquiqui et intenable pour multiplex commercial de haut-standing, jeux de lumières digne d’un aérogare… Seul avantage le prix des boissons est raisonnable, enfin, si vous appréciez vous envoyer un dé à coudre ou vous farcir une canette de bière chaude à la paille. Qu’on arrête de nous bassiner avec la Machine et qu’on nous rende le Pulp !

L’âme en peine, les souliers raclant le sol, nous déambulons, perdus dans nos pensées, un verre à la main. Et ce ne sont pas les vagues mix electro-drum’n’bass pseudo-warpiens qui risquent d’allumer une quelconque étincelle dans nos esprits corrodés. Par moment, Thibault balance quelques baffes à un Aki, lové en position fÅ“tale sur le sofa, pour s’assurer que ce dernier est bien vivant, quand un brusque attroupement extirpe vos deux hartziners d’une semi-léthargie méditative. Un début de couinement plus loin, Rob Hall commence un set… dur à décrire. Crissement et enchevêtrement bruitiste mesurés à 8.7 sur l’échelle de Richter. Le public s’affole, affublant l’homonyme de l’alpiniste néo-zélandais de divers encouragements sonores. Même si nous esquissons quelques sourires, c’est plus par moquerie, avouons-le, que par approbation. Aucun de nous deux n’étant réellement fan d’électro expérimental noise à la Merzbow, nous éprouvons toutes les peines du monde pour rentrer dans l’univers d’un musicien semblant jouer sur un nerf et tirer dessus à vau-l’eau afin d’obtenir mille souffrances différentes. Nos tympans, eux, signalent qu’il est grand temps de choper un verre et d’aller respirer le grand air frais du cagibi-cendrier.

Réveillés par ledit trouble-fête et ses hurlements de machines, nous partons dans de folles discussions à l’étage, au bar à bulles – seule véritable innovation de La Machine – n’écoutant plus que vaguement les mélopées bruitistes s’extirpant d’enceintes omniprésentes. Et ce… jusqu’à ce que les ténèbres rampent et s’insinuent sous nos pieds. A peine le temps de se retourner, qu’une aube crépusculaire ronge la scène en irradiant le spectateur de son soleil noir. Comme un seul homme, nous dévalons les dédales d’escaliers pour nous approcher et tenter d’en voir plus… Peine perdue : Autechre – ou Ao-tek-er – ne laisse aucune place à l’interprétation visuelle de son set, laissant le public échafauder ses propres cauchemars sur des rafales sonores alliant à la magie de Roland TR-606 et MC-202 de puissantes boites à rythmes Machinedrum. Peu après cette tellurique introduction, les deux musiciens nyctalopes – bien qu’un seul apparaisse distinctement au centre de la scène – égrainent un condominium de nappes cristallines qu’ils dénaturent par la suite en le cisaillant de toute part, avant de le faire littéralement exploser dans une pluie de pierres précieuses frappant violemment le plancher. Rupture / break / assaut : on retrouve le style inimitable du duo de Sheffield que l’on considère trop souvent comme un sous-Aphex Twin. Preuve en est, ce soir Autechre ne souffre d’aucune comparaison, raclant le cortex cérébral d’un public abandonné aux froissements métallurgiques et polaires d’un live trouvant sa source entre le savant Draft 7.30 et le dernier né Oversteps.

A peine le show fini, nous nous extirpons d’une salle on ne peut plus blindée… Le jeu en valait-il la chandelle ? Pfff … Demandez à tous les petits nippons qui plantent leurs tentes trois jours dans le froid avant la sortie d’un nouveau Final Fantasy. Vous verrez ce qu’ils vous rétorqueront.

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